Contempla tu futuro, Cavendish el Joven. No has solicitado el ingreso, pero la tribu de los ancianos te reclama. Tu presente perderá comba con el del mundo. Ese retraso te destensará la piel, te combará el esqueleto, te hará perder el pelo y la memoria y te dejará la piel traslúcida, con lo cual se te transparentarán las espasmódicas vísceras y las venillas azuladas. Sólo te aventurarás fuera de casa a la luz del día, evitando los fines de semana y las vacaciones escolares. El lenguaje también te dejará atrás y revelará tu filiación tribal cada vez que abras la boca. En las escaleras mecánicas, en las carreteras, en los pasillos de los supermercados los vivos te rebasarán, una y otra vez. Las mujeres elegantes ni te verán. Los vigilantes de los grandes almacenes tampoco. Ni los vendedores, a menos que vendan ascensores para minusválidos o pólizas de seguros fraudulentas. Los únicos que repararán en tu existencia serán los bebés, los gatos y los drogadictos. Así que no derroches los días que te quedan. Antes de lo que temes te verás delante de un espejo en un asilo, te mirarás de arriba abajo y te creerás que eres E.T. después de dos semanas encerrado en un puñetero armario.
Fragmento de "El Atlas de las Nubes" de David Mitchell
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